Es war lange nach Mitternacht und im Hotel war es still wie auf einem Friedhof. Die Gaste schliefen. Nur im Foyer brannte Licht. Benson, der Nachtportier, blatterte in einem Katalog mit vielen Abbildungen. Er mochte Bilder von schonen Frauen in Unterwasche. Plotzlich horte Benson ein Gerausch im Haus. Er lauschte angespannt. Oben auf der Galerie tappten Schritte. “Hallo? Ist dort jemand?”, rief er. Als keine Antwort kam, nahm er einen Kerzenstander und stieg die Treppe hinauf. Er betrat den Flur, von dem die Zimmer abgingen. Benson erschrak, als eine Gestalt in den Lichtschein der Kerze trat: der blinde Buck Lewis von Zimmer neun. Der Mann hatte offenbar die Orientierung verloren. “Kann ich Ihnen helfen, Sir?”, fragte Benson. “Wage es nicht, mich anzufassen!”, knurrte der Blinde.
